Ольга Васильевна Васильева
Итак, я расскажу вам сегодня сказку о Художнике.
О его пылкой гусарской натуре, о любви к жизни и риску.
И — о Любви, конечно же.
Потому что ни жизнь, ни сказки не бывают без любви.
Самой сказочной, самой удивительной. Из-за которой и живут, и рискуют, и умирают…
Искал Художник новых впечатлений жизни на полянах Интернета.
И не только там: море и солнце, сосны и дюны, люди и сама природа — все открывало ему свою суть. Позволяло заглянуть в душу.
Прозрачная ледяная вода апрельских волн, штормовой соленый ветер, риск — вот что заставляло Его почувствовать Жизнь.
Которая, как ледяное вино, искрящееся и золотое, пузырьками адреналина вливалась в Его кровь.
Он знал, что такое — Жить, как дышать: полной грудью, взахлеб, свободно и просторно…Получая и отдавая. Жить сейчас. Этой минутой, как последней…
Много ли на свете тех, кто может, умеет жить каждой минтой, кaк последней? Проживать ее — полностью. Впитывать впечатления жизни всей кожей, всем сердцем…Обнаженным и открытым миру.
Есть те, для кого каждодневный риск необходим.
Их натура — отвага. Борьба — их стихия.
Они могут бродить в грозу — молнии пощадят их.
Взбираться на самые высокие горы без подготовки и помощи, плавать в штормовых волнах, пройти, не сгибаясь, под пулями — и остаться невредимым…
Судьба словно бережет их, а они снова и снова испытывают ее…и себя.
Пока…Ах, это «пока»…!
Глупое стечение обстоятельств, чрезмерный риск, время, которое крадет силы, оставляя натуру той же…и вот — неудача. На этот раз.
На последний раз…
Что же это все значит?
Игра с жизнью, судьбой?
Или испытание себя?
Или же — просто СМЕТЬ жить. Так жить, чтоб не согнуться, даже головы не склонить никогда.
Безумная отвага, как огонь, горит в их крови и не дает покоя.
И люди, и вещи — все открывает им свой смысл, тайны, свою сокровенную суть, словно их только и ждали…А может, ждали?
Прикосновения горячего сердца, щедрой души, чутких рук…
Что же мы называем талантом…может быть, вот такое умение Жить и чувствовать Жизнь…И тогда все, что Он захочет, ложится послушно на Eго ладонь…Только позови.
Вот таким был Художник.
И таким — навсегда полюбила Его Дама…
Его и нельзя было любить иначе, чем — Навсегда.
Разве можно не отдать Ему всей души, всего сердца, всей жизни своей…
Идти за Ним — хоть на край земли, хоть на одну минуту — только чтоб быть рядом. И ради этой минуты оставить все, всю прежнюю жизнь — и никогда не пожалеть о том…
Она знала: все, что угодно Она сможет найти рядом с Ним, но не покой и не то, что зовут люди благополучием.
Счастье и печаль — без границ.
Бесконечную любовь — и тоску забвения по временам…
Огромную нежность — и отстраненность Его, когда с той же страстью Oн отдает себя делу, творчеству, новым впечатлениям, мыслям и друзьям…
Все, все знала Она…с самого начала — знала.
И готова была все принять с Ним. Зная и то, что наступят дни, когда Он будет забывать и о Ней…
Нет, не потому, что стал меньше любить.
Но потому, что таким уж Он уродился — отдавать всего себя, что бы Он ни делал.
Исчезать по временам, не сказав ни слова — и приходить через несколько дней с виноватой улыбкой, немыслимым цветком, Бог знает, где добытым, с пылкими стихами на языке давно забытых трубадуров…
И словами: «Я больше не буду…»
Она знала и видела в Нем все это — и все это любила…
Его мальчишескую легкость, неожиданную улыбку, как подарок…
Потому что невозможно, нельзя, немыслимо было не любить Eго навсегда…
Рядом с Ним Она научилась не задавать вопросов — но Ждать.
Ждать, когда Он сам принесет к Ней все, высыпет на колени Eй пестрый ворох впечатлений жизни, сумасбродных приключений и мудрых, выстраданных мыслей.
И только не скажет Eй о том, как рисковал, добывая эти впечатления.
О том, кого спас, вытащил из жизненной передряги, рискуя собой…
О том, как случилось, что о Eго безрассудной храбрости толкует весь город — а Oн не сказал ни слова. И отшутился, отвечая на заданный вопрос.
Так берег…
Она научилась не спать ночами от вечной тревоги за Него — и встречать легкой улыбкой привета и нежностью…словно не было этих мучительных дней ожидания…
Потому что…а разве можно иначе…
Просто — такой Он человек, и любить Его можно только вот так — до конца, до самого донышка принимая Его и все, что есть с Ним.
И быть самой гордой, самой счастливой своею удивительной Любовью, удивительной и неповторимой. Потому что — Его. Только Его и навсегда.
Его нельзя забыть.
От Него нельзя уйти или изменить. Потому что — как можно забыть себя, уйти от себя самой.
Как часто, не выдержав труда в Любви, мы уходим проживать не свою, чужую судьбу. Поддавшись на уговоры близких о том, что все должно быть иначе. Легко и спокойно…
И вот — рядом чья-то любовь. Преданная, искренняя. Отдающая себя.
И все хорошо, и дни идут за днями гладко, спокойно, безоблачно. Даже в самые пасмурные дни.
Вот только…не своя любовь дышит рядом длинными бессонными ночами…
Чужие ласки, как кандалы, постыли и тяжелы.
И невиданной сказкой вспоминается та, прежняя жизнь, с ее вечными тревогами и неустроенностью. Счастьем, которое не узнали вовремя.
Нет, не нужно изменять себе.
Только вот найти в себе смелость сохранить себя, то главное, что есть, что дает возможность видеть больше, смотреть — дальше, чувствовать сильнее…
Все стихи, песни, музыка — все написано для тех, кто Может их услышать и почувствовать.
У кого есть то, что позволит разглядеть и услышать глубину и мудрость слов,звуков, красок…
Позволить себе жить и любить.
Совсем, до конца, забывая себя и весь мир, и открывая новый мир в себе.
Как в сказках…или в жизни.
