Жила-была Она.
Так начинается новая сказка, которая и не сказка вовсе, а так – фантазия и размышления о том, что было,
а больше всего о том, чего не было.
Не могло быть.
Потому что – не случилось. Как с многими людьми чего-то в жизни просто не случается: не повезло, не заметили вовремя, не успели или пропустили. Или – не захотели заметить в жизни что-то очень главное, важное.
Но я отвлеклась от моей сказки.
Итак – жила-была Она.
По-разному жила, как все.
Но очень хотелось, чтоб – полной грудью жить и дышать,чтоб без страха и робости смотреть вперед.
Ах, эти опасения робких душ…
Как много мы теряем из-за них: оттого, что однажды не осмелились на решительный шаг, на перемены…
Она жила в холодном каменном городе. Таком красивом и холодном, что сердца его жителей вымерзали вконец
после нескольких лет жизни там. И становились они спокойными и тоже – холодными. Рассудочными.
Там царствовали Ветра.
Задували беспрестанно, ровно и равнодушно – даже не сердясь и не пугая жителей завыванием в печных трубах.
Чистили улицы и души людей от всего лишнего…
Или от того, что им казалось лишним…
Все было чисто кругом. Стерильно.
Ровно и четко выстроены здания и кварталы, разлинеены каналы и набережные.
Даже река – шумная и непослушная по весне – была заточена в тяжелый гранит ровных серых плит.
По небу день и ночь неслись серые тучи, подгоняемые ветром так скоро, что они не успевали даже толком пролить дождя на город: это был бы непорядок, а такого Ветры допустить никак не могли.
И солнце выглядывало по временам, а как же… Вот только – холодным было это солнце, низко висевшее над горизонтом, не принося ни тепла, ни радости, ни красок в унылый стерильный мир ветров.
И вот, однажды…
Да, однажды!
Она шла серым тусклым вечером, возвращаясь с работы. Привычно стучали ее каблучки по чистым плитам набережной.
Редкие прохожие торопились домой, к экранам телевизоров, чтоб посмотреть на ту, непохожую на их собственную, жизнь с солнцем и красками, которая виделась им всего лишь очередной сказкой: как же можно поверить, что есть на свете другие люди и города, которые живут ярче и светлее! Все равно, что сказать себе: ” Я неудачник!”
А разве захочет кто-то так сказать о себе…
И вот, на спуске к реке, Она увидела человека, который никуда не торопился. Просто курил и смотрел на воду.
Рядом с ним стоял мольберт.
А надо сказать, редки были художники в том городе. Да и музыканты – нечасты. И играли они все больше торжественные, серьезные кантаты и симфонии – так же ровно и блестяще, так же правильно и строго, как все было в Городе Ветров.
Ни искры веселья или озорства…таланта.
Она заглянула, проходя, в картину на мольберте – и остановилась…
Нельзя было пройти мимо нее человеку с душой и сердцем…даже хорошо вычищенным Ветрами…
В той картине было все, чего так не хватало в жизни: краски, птицы, фантастические цветы и деревья, странный высокий дом у воды, старый и облупленный и оттого казавшийся еще более уютным и близким сердцу…
Художник подошел к ней и сказал:”Это – для Вас…”
И Она совсем не удивилась. Потому что картина та была, как окошко в Жизнь…которой она не знала.
Жизнь, полную света, радости, цветов и любви.
Налетевшие ветры смешали все перед ней, закрыли мокрой пеленой дождя…
Она сама не знала, как долго простояла так, закрыв лицо руками…
Но когда Она осторожно открыла глаза – уже не было ни художника, ни его чудесной картины.
Пуста и чиста была набережная…словно приснилось все, что было несколько минут – или часов – назад…
Вот только, придя домой, обнаружила Она в сумочке листок – удивительный, резной, ярко-зеленый.
Тот самый, с картины художника…
Вот и все.
Почему – все?
А потому что, нельзя было более жить так, как прежде.
Словно ничего не случилось.
Случилась Жизнь, которой Она прежде не замечала.
Как же много оказалось людей вокруг – таких, как художник…
Вот только приходилось им скрываться до поры от Ветров и их злой силы.
Другие художники выставляли свои картины в галерее – в метро, где их никто не мог застать врасплох.
Глубоко в подземном переходе стоял шарманщик, и вздыхая вместе со старой шарманкой, пел своим слегка надтреснутым голосом о Неслучившейся Любви и Ожидании…
И он тоже был – другом художника.
Его друзья встречались Ей всюду теперь: все яркие, интересные и светлые люди были посланниками от Художника.
Они говорили, как он, они заботились о Ней – за него.
Они улыбались Ей и пели – его песни…как спел бы Он, если б был рядом…
Мир оказался светлее и ярче, чем Ей казалось до тех пор.
И даже ветры уже не были такими страшными.
Потому что – чего же можно бояться, когда узнал Любовь…
Вот только… и теперь ищет Она всюду и всегда того, кто открыл ей Жизнь, научил не бояться ее и рассмотреть много чудесного и разного…
Как часто Она теперь ошибается: увидит похожие глаза, услышит знакомый голос,
те самые слова – и рванется сердце: Он….
Но чужие люди оборачиваются на ее зов.
Добрые и славные – но Чужие…
Которые никогда не смогут быть – Им…
А Она все ищет его…
Ищет – и не находит.
Видно, далеко унесли его злые Ветры…и надолго. Навсегда.
Грустная вышла сказка.
Как жизнь …в Ожидании…
