Ольга Васильевна Васильева
Каждый вечер встречались Дама и Художник на своем звездном мостике.
Рука в руке бродили они по Звездному миру, по лунным дорожкам, полянам, полным цветов, слушали тишину…Сидели на скамеечках под ивами, и ветви склонялись до земли, скрывая Их даже от добрых взглядов.
Потому что – как часто, искренне желая кому-то добра, люди не задумываются, а будет ли это добром и для другого…Мы часто встречаем в жизни тех, которые хорошо знают, как НАДО жить. Что такое хорошо, а что – плохо, что такое счастье и как достичь его.
Я всегда боялась этих людей: уверенных, знающих все обо всем, идущих по жизни, как по мощеной дороге, и несущих добро окружающим. Деятельное добро. Искренне, от души. Знаете, вот такие – энергичные, всегда доброжелательные и бодро-веселые…
Самые страшные люди…
Не задумываясь, они ломают чужие судьбы, меняют чью-то жизнь непоправимо, только оттого, что они знают твердо: так лучше!
Вы встречали их на дороге жизни, правда? И терялись перед этой пустой, лучистой уверенностью…И сами чувствовали себя неловкими, неуверенными, словно глупели сразу, словно разом вот эта победная пустота забирала и жизненный опыт, и тонкость чувств, и ощущение полноты жизни…Становилось неловко за легкомыслие, за ненажитые блага, о которых как-то забывалось до сих пор.
За глупости, чудесные, безрассудные мысли и поступки, на которые способен только тот, кто Осмелился…!
Посмел жить так, как хочет Душа.
Как нужно сердцу…
И опять я ушла от Них…Пусть побудут вместе, вдали от всех…
Сейчас, когда Они, наконец, были рядом, все стало возможным для Них.
Воздух вокруг дрожал и переливался радугой от осязаемой Нежности улыбок и прикосновений рук…
Синяя птица касалась лиц крылом, звезды падали в подставленную ладонь, словно снежинки зимой.
А цветочные поляны были точь-в-точь, как на Его картине…
И тот самый странный дом показался среди деревьев, на звездной поляне: с колоннами, обвитыми плющом, с террасами, утопающими среди придуманных Им цветов, каких не бывает в жизни…
С балконами, по которым взбирались вьющиеся розы…
И запах, кружащий голову, сводящий с ума…
Запах Сказки, Чуда…Любви!
Мне часто снится этот Дом…которого не бывает.
И крыльцо, старое, с каменными перилами, уцелевшими только с одной стороны. Облупившиеся от времени стены, где видны кирпичи сквозь слой потускневшей известки. Буйство зелени вокруг дома, заросшие дорожки, подступающие к окнам кусты сирени и жасмина. Гнездо дикого голубя на елке, выбившаяся из распахнутого окна на втором этаже белая занавеска, развеваемая ветром.
Звуки рояля,так трогающие сердце в этот поздний час, словно плывущие над этой вот ночью, прозрачной и тихой.
Чьи-то руки так бережно касаются клавиш, что мелодия, кажется, рождается под пальцами и постепенно замирает…чтоб вновь родиться и плыть над этим, замершим от Ожидания, садом, влажным и тихим…
И Он рядом…слушает тишину, которая кажется еще пронзительнее вот от плывущей мелодии….
Дымок Его сигареты смешивается с запахом ночных цветов, пахнущих совсем одуряюще. И уже невозможно понять, где явь, а где – придуманная Ими Сказка.
