И начну я эту сказку так, как и полагается начинаться всем сказкам:
Жил-был Лесоруб.
Далеко он жил, на Севере, где хмурые леса и темные болота, где озера светлы и глубоки.
И водятся там, на самой черной глубине, самые большие рыбы. Медленно, как подводные лодки, поднимаются они ранним утром поглядеть на солнечный восход да съесть зазевавшуюся сонную еще рыбешку.
А кругом зеленые сопки, покрытые по весне такими яркими цветами, что забывал тогда Лесоруб про долгую темную полярную ночь с редкими всполохами сияния.
Не умел помнит про трудное, про плохое.
И потому светла была его душа.
Зато умел он любить – сильно и верно. Жить – чисто, по сердцу, по совести.
Людей умел любить, лес свой, свою деревню, суровую зиму и ясное лето…
Словом, хороший то был человек.
Он не умел сердиться и тогда, когда приходили к нему глупые люди и говорли: « Ты жестокий человек, ты убиваешь – деревья, а значит, и жизнь».
Улыбался он тихо в пышные усы и молчал.
Ну, как же рассказать этим чудакам, что любит он свой лес, край свой больше тех, кто вот так шумит и радеет за природу на словах.
А что знают они, эти радетели, о ней – природе?
Знают ли они, как засыпается у тихого костра осенью, и палый лист будит на рассвете прикосновением к лицу, а густой туман так окутывает и ближнее озеро, и кусты, что только слышно издалека, как плеснула хвостом та самая большая рыба.
Которую никто не ловит – пусть живет и становится сказкой.
Какой? А той самой рыбацкой сказкой, которые так любят рассказывать рыбаки долгими вечерами, показывая руками, кой же огромной была та самая рыба, что сорвалась и ушла вместе с леской. И лодку чуть не утащила. И все вокруг ахают и не очень верят.
Вот так и рождается еще одна сказка.
Только лесоруб знает, как шумят деревья под дождем, и как остро и пьяно пахнет намокшая хвоя. Знает он и то, что у деревьев тоже есть свой век, что болеют они и умирают, как люди. И потом поднимается новая поросль, и снова шумит высокий лес и осыпается снег с пышных лап елей.
А сейчас вы ждете, что начнется сказка с испытаниями, которым так любят подвергать все сказочники своих героев?
И как прошел наш Лесоруб все, как спас прекрасную девушку, как женился на ней и закончится тогда сказка свадьбой и пожеланиями благоденствия героям.
Нет, не будет так в моей Сказке про Лесоруба!
Потому что Жизнь – она дает больше испытаний, чем иная сказка.
Иногда больше, чем человеческая душа может вынести…
А человек встает, выпрямляется и идет дальше по своей дороге. Не сворачивая, не подыскивая пути полегче.
По СВОЕЙ дороге идет он. Все встречается ему на этой дороге: и потери, и боль, и страх, и Любовь и ненависть.
Знаете ли, что труднее всего в жизни?
Не изменить себе. Не уйти со своего пути. Не сменять его на более легкий.
Не разувериться в ней – своей дороге. В людях кругом. В себе…
Чтоб неудачи не ложились черной тенью, заслоняя солнце.
Чтоб ненависть была – да, ко всему, что подло, исподтишка мешает жить.
Но – чтоб она не отнимала Веры в людей, в Жизнь, в радость, которая есть и которая еще придет…
Чтоб Любовь была – та, что сильнее всего.
Ранним утром стоит Лесоруб на самой высокой сопке, оттуда все видно, все открестные леса, как на ладони. Смотрит из-под руки на восходящее солнце. Радуется новому дню.
В котором будет все – и радости, и печали.
А значит – будет Жизнь.
Вот это – НЕсказка про Лесоруба.
