Ольга Васильевна Васильева
На столе увядает букетик гвоздик.
Вечереет. Не слышно ни звука.
Ты опять не хотел от меня уходить
И опять отпустил мою руку.
Мы опять говорили о том, и о сем.
И мечтали о том, что минуло,
Чтоб единственный день был тобою спасен.
Тот, в котором с тобой разминулись.
Тот, в котором мы были с тобою одни,
Бесприютны. Грустны. Одиноки.
А за окнами ярко горели огни –
Все не наши. Не нам. Ненароком
Я в чужие окошки глядела с тоской.
И, чужую судьбу проживая,
Понимала, что только твоею рукой
Слез сотрется капель дождевая.
